Fascínio

Hoje descobri que os morcegos e as andorinhas bebem água da mesma maneira.

Ontem ao fim da tarde cheguei a um tanque de rega, ao pé duma vinha, que estava coberto de lodo. Ao olhar para o lodo, reparei que havia nele vários riscos desenhados, aleatórios, que só podiam ter sido causados por algum objecto pontiagudo e fino. Fiquei curioso pelo que teria feito aqueles sulcos. Algum tempo depois, a minha curiosidade foi respondida por um bando de andorinhas que apareceu. Durante uns minutos dedicaram-se a matar a sêde, à vez, em trajectórias cruzadas, como flechas numa batalha. Tinham interrompido o seu festim aquático por minha causa, retomando-o depois de se habituarem a mim. De lá de cima e de fora do tanque, davam uma curva larga e redonda para se colocarem na trajectória certa, como um caça da II Guerra Mundial. Depois deixavam-se descer até ao nível da água, ao mesmo tempo que íam corrigindo a trajectória com guinadas repentinas, calculadas, para um lado e para outro. Ao nível da água deixavam-se planar por dois segundos, de asas para cima e pescoço esticado para baixo. Com a boca aberta, e em pleno vôo, deixavam um sulco desenhado na superfície pelo bico, e depois voltavam a subir com a sêde saciada, mesmo à minha frente. Eram umas 20 ou 30, e vê-las de perto a descer, a subir, a cruzar-se no ar aos guinchos, e a fazer rasas na água, foi bom.

Hoje, na piscina onde estava, por volta das duas da tarde doutro dia quente e cheio de luz, apareceu um morcego. Coisa estranha, não só por ser em pleno dia e debaixo do sol, como por estar sozinho e sem medo nenhum das pessoas. Nunca tinha visto um morcego de dia, e à luz do sol as suas asas tinham um reflexo azulado. Repetiu o mesmo ritual das andorinhas, com um estilo ligeiramente diferente. Mais lento, mais desajeitado, mais leve, ficou a beber água da piscina em vários vôos rasantes à superfície da água.

É assim a natureza: ousada, surpreendente, criativa, e bonita. É uma beleza que está à nossa volta, em nós, por cima e por baixo de nós. Podemos encontrar coisas novas e fascinantes em qualquer coisa para onde olhemos. O truque está na atenção. E quem diz a natureza, diz a existência. Pois a natureza não é mais do que um grande conjunto de ensaios e experiências nas possibilidades que a existência permite.

Em última análise, é o fascínio que nos une. Jesus, em criança, perdeu-se e foi parar ao Templo, à conversa com os doutores da Lei. O que o fascinava era o Pai e o Reino de Deus, e esse fascínio levou-o a encontrar-se. Perdido, foi ter ao sítio aonde pertencia. Nós também, se nos fascinarmos, nunca nos perderemos. O nosso fascínio leva-nos aos sítios e às pessoas a que pertencemos. O fascínio de Joan Baez e de Bob Dylan, de Mick Jagger e de Keith Richards, pela música, levou-os uns aos outros. Ronaldo e Mourinho, Rodin e Claudel, Aristóteles e Platão, não se procuraram uns aos outros. Fascinaram-se, e nos caminhos dos seus fascinios, encontraram-se. E mais interessante ainda, a partir dum certo grau de profundidade e de globalidade dos nossos diferentes fascínios, eles convergem e encontram-se. Podemos todos reconhecer-nos e unir-nos através de circunstâncias e de linguagens diferentes, por pontes existenciais feitas daquilo que nos fascina no mais fundo de nós.

Se alguém nos disser que tudo o que é interessante está longe de nós, e que onde estamos não temos nada... ou mente ou se engana. Há um exercício muito giro para se fazer: hoje, vou ficar de olhos bem abertos e vou reparar em qualquer coisa bonita, criativa e surpreendente que aconteça. Não vou facilitar nem forçar, vou só estar atento e vou alargar o meu ângulo de visão. E vou ficar fascinado.

"Com efeito, há nela um espírito inteligente e santo,
único, múltiplo e subtil,
ágil, penetrante e puro,
límpido, invulnerável,
que penetra todos os espíritos,
os inteligentes, os puros e os mais subtis.

A sabedoria é mais ágil que todo o movimento
e por sua pureza tudo atravessa e penetra.
Ela é um sopro do poder de Deus.
Ela é mais radiante que o sol."


                                                In: Sabedoria, 7

O grito

Tenho muita sorte. Há, dum lado ao outro do meu bairro, pelo menos 3 ou 4 corujas. O meu bairro é ladeado por vários jardins.

E à noite, no Verão, quando os sons da cidade estão mais tranquilos, o calor abranda e as plantas libertam aromas espremidos pelo calor do dia, as corujas falam. Quando toda a gente está a dormir, elas estão vivas, despertas, e a transmitir mensagens de desejo e paixão. De dentro das folhagens mais escuras dos cantos escondidos dos jardins, entre ruas e casas menos iluminadas, exactamente nos sítios onde me esconderia se quisesse que ninguém me visse, vêm uns gritos meio humanos, meio animais e meio espirituais, que me penetram na alma.

É uma só nota, mais para o agudo, num timbre muito parecido com o da voz humana, sólido e quente. Surge repentinamente, dura um segundo, e desaparece no escuro da noite com um pequeno eco atrás de si, mostrando que se passa qualquer coisa mais para além daquilo que esperamos e vemos.

É um grito de vida e de liberdade, sóbrio, que me acorda e me lembra que há coisas a agarrar. Que não há nada que me possa desviar daquilo que me move se eu não deixar, como elas não deixam apesar do mundo adormecido, indiferente, ou morto (que é quase a mesma coisa). Traz em si a noite dos tempos, os códigos ancestrais da natureza, a energia que atravessa cada ser vivo e que nos leva atrás do nosso lugar na imensidão do Universo. E é tudo isso com estilo, com classe e com graça.

Tenho muita sorte, porque encontro nesse grito a minha identidade. Essa identidade que sinto longe do meu caminho, entre prédios, cimento, e conversas que não me picam, projectos e perspectivas de baixa fasquia, muito aquém do que deviam, vem ter comigo ao canto onde vim parar, do fundo da garganta dum animal meio humano e meio espiritual, para me lembrar de quem sou eu e de onde devo estar.

?

Hoje tenho muitas perguntas, mas não quero respostas nenhumas. Há um vazio logo a seguir a uma pergunta, naquele momento em que ainda não entrámos no percurso que nos leva a uma resposta. E somos lançados num ar desconhecido, suspensos, como crianças num baloiço, lá em cima, antes de voltar para trás. Hoje quero ficar aí, de cócegas na barriga, a saborear o prazer de ser lançado ao ar. Parece-me que este prazer tem a ver com uma negação, e esta negação com um amuo, e este amuo com uma revolta. Recuso-me a alinhar em seja o que for que pense que me leva seja aonde for. Prefiro ficar a meio do caminho, e saborear. Há liberdade nesse momento, em que perdemos uma definição e ainda não encontrámos a outra. É bom não precisar de bússolas nem de mapas, levantar as velas e seguir o vento. O vento traz aromas e carícias que nos dão confiança. Já os nossos mais remotos ancestrais sentiam o vento nas faces, e se interrogavam, e sonhavam, e isso é do mais humano que existe. E se é humano, é meu e basta. Tudo é uma questão de fé. Se tivesse que dividir tudo o que existe em dois, seria aí que traçaria a linha: acreditar ou não. Se sim, as nossas certezas desprezarão toda e qualquer pergunta. Se não, as nossas perguntas nunca chegarão a qualquer certeza. Sei bem qual é o meu lugar: o do pai Abraão, cuja face um dia sentiu o aroma do vento morno a acariciar-lhe a pele, e acreditou.

Qual é a tua paixão?

Os lobos adoram carne. Os papagaios adoram sementes. Os golfinhos adoram peixe. As girafas adoram as folhas verdes das acácias altas.

Os lobos têm focinhos compridos, dentes caninos e pernas altas. Não comem carne por terem focinhos compridos, dentes caninos e pernas altas, mas têm-nos porque comem carne.

Os papagaios têm bicos em forma de alicate. Os golfinhos são hidrodinâmicos. As girafas têm pescoços compridos. É aquilo que buscam - a sua paixão - que define aquilo que são. É vendo a sua paixão que sabemos quem são. E é sabendo quem são que podemos amá-los.

Se queres amar alguém, procura a sua paixão. Se queres ser amado, não percas a tua.