O olfacto está-se a tornar o meu sentido preferido. Não é que prescinda dos outros. Mas quando se esmera, o olfacto humilha todos os outros sentidos. O nariz é uma espécie de laboratório de análises químicas associado à capacidade humana de nos sentirmos profundamente atraídos ou repugnados. A memória é mais feita de cheiros do que de imagens ou de sons. Os estímulos que vêm do nariz não são processados pela zona cerebral onde funciona a lógica e a razão: sentimo-los directa e cruamente numa espécie de conhecimento paralelo, sensorial, primitivo, arcaico.
Os mais estranhos e antigos seres vivos podem não ter visão ou audição, mas a captação química das moléculas que se espalham pelos ares, talvez seja a forma mais essencial de relação entre um ser vivo e o mundo. As borboletas têm o sentido do olfacto localizado nas patas. As plantas tornaram-se, ao longo de milhões de anos, em fábricas especializadas em fórmulas químicas únicas, lançando um spray capaz de despertar o mais aborrecido dos animais. Na Primavera, quando as flores começam a desabrochar, ou no Verão, quando a frescura do fim da tarde alivia, libertando a tensão acumulada das ervas verdes, não há perfume que seja capaz de imitar a maravilha desses aromas.
Há uma linguagem inconsciente e desconhecida que transmite o seu conhecimento de geração em geração nessas moléculas vegetais. São-nos profundamente familiares, e evocam-nos vidas passadas gravadas nos nossos genes.
O cheiro da pele, o cheiro da mãe, dos tecidos que nos envolveram quando nascemos; o cheiro da terra molhada depois da primeira chuva; o cheiro a suor de cavalo; o cheiro da fruta, o cheiro das tílias na Primavera; tudo isto nos constrói e forma, e tudo isto é capaz de nos devolver à Terra quando precisamos.
Hoje à noite dei um passeio no jardim da Estrêla. E dos cantos escuros e densos das plantas exóticas, desafiando a loucura da cidade, recebi uma mensagem codificada em moléculas vegetais.
